Anatema, de Neal Stephenson

Quien haya leído a Neal Stephenson últimamente sabrá ya que no tiene ningún miedo a publicar novelas larguísimas. De hecho, las ediciones españolas de Criptonomicón y El ciclo barroco se han cortado en varios libros, posiblemente lo mismo que ocurrirá con las más de 900 páginas de Anathem. Igual que en sus últimos títulos, al final las 900 páginas terminan siendo pocas; a diferencia de ellos, esta última novela abandona a los Shaftoe y los Waterhouse de los libros anteriores y vuelve con fuerza y juguetes nuevos al viejo patio de recreo de Stephenson: la ciencia-ficción.

Anathem está ambientada en un mundo llamado Arbre, unos cuatro mil años en el futuro. Los avatares de su historia han llevado a una separación total entre el mundo científico/filosófico (los avout) y el resto de la sociedad. La gente de ciencia vive recluida en una especie de monasterios, que a su vez están compartimentados según sus integrantes hayan hecho votos de no abandonarlos salvo durante diez días los años acabados en un cero, en dos ceros o (para los monjes-científicos más psicópatas, los milenarios) en tres ceros. Esto les permite centrarse en sus estudios, lejos de los teléfonos móviles, los feeds de noticias del mundo secular y las estrellas mediáticas. Y, en la práctica, divide el mundo entre seres humanos capaces de centrar su atención y seres humanos que en general no lo son.

Erasmas, el protagonista y narrador de la historia, es un decenario a punto de reencontrarse con el mundo exterior en su primer Apert desde que hizo los votos, pero su mundo (su mundo literal, Arbre) está a punto de dar el mayor bandazo de su historia. Una amenaza, que no detallaré porque averiguar su naturaleza centra la acción de buena parte del primer tercio de novela, se cierne sobre sus habitantes. El mundo secular requiere de las habilidades de los avout para hacerle frente y decide poner en práctica una antigua cláusula de su acuerdo con el mundo científico: su derecho a evocar habitantes de los monasterios en tiempo de necesidad. Y así es como Erasmas y sus amigos –un grupo que, como era de esperar, es lo bastante variopinto como para incluir un fanático de las artes marciales y la historia militar, un hacker o un milenario extraño y dotado de una voz y una narrativa casi mágicas– se embarcan en una aventura cuya recompensa bien puede ser el mismo futuro de su mundo.

Mundo que, pese a ser necesariamente parecido a la Tierra, tiene gran cantidad de vocabulario propio, por lo que al final del libro hay un anexo que yo no tuve que consultar ni una vez pero que será de utilidad al suertudo que vaya a traducirlo al castellano, espero que de nuevo Jorge Romero porque me sabría mal que el sargento Pauix tuviera que leer una versión con errores en conceptos matemáticos. Algunas explicaciones teóricas están apartadas de la narración principal, en otro anexo: una sobre geometría y medición de cantidades irracionales, otra sobre espacios de configuración y una tercera de la que, de nuevo, no hablo para no espoilear. Que nadie dude en leérselas, que son interesantísimas... y amenas. La trama principal no tiene tantas digresiones –gamberradas, vamos– como el Criptonomicón o el Ciclo barroco, pero a cambio mezcla perfectamente cierto aire de divulgación científica, imprescindible para la trama filosófica global, con la aventura pura, dura y acelerada. Platón, artes marciales, indeterminación cuántica, supervivencia en entornos muy, muy hostiles, geometría y catástrofes planetarias.

Y dado que llevo todo el texto mordiéndome la lengua y procurando describir el libro sin reventarlo demasiado, y dado que con esta novela es un objetivo casi imposible porque el descubrimiento de un mundo coherente basado en lo que a primera vista parece un absurdo hace disfrutarla desde la primera página, creo que trazaré aquí la línea y lo llamaré el final de la reseña.

(Se puede pillar en Casa del Libro.)