Magdalena

Dos fines de semana largos e intensos dan para muchas historias, pero la mayoría son inenarrables, que es el Quinto Estado de la Materia que todavía no han descubierto los físicos. Sólido, líquido, gas, plasma e inenarrable.

Una nueva ley de la Generalitat Valenciana nos pilló con el pie cambiado y no tuvimos tiempo de urdir un plan para dar de alta la luz eléctrica de la colla, que es como se llama por aquí tanto a un grupo de amigos como al local, normalmente una planta baja, que éste alquila en fiestas para agasajar (léase "emborrachar") a propios y ajenos. Ante la perspectiva de volver a la era victoriana en una especie de Magdalena By Gaslight (y en consecuencia dejarnos una pasta considerable saliendo por ahí durante gran parte de cada noche), decidimos apechugar y alquilar otro que ya la tuviera dada de alta. O algo similar, que no lo recuerdo muy bien por culpa del alcohol y esas cosas. Salió bien el invento, aunque sufrimos un par de apagones al principio y cierto problemilla con la verja al final.

Lo que triunfó algo menos, como cada año, fue nuestro malévolo plan para conseguir que las fiestas fundacionales prosiguieran hasta el apocalipsis hepático. En teoría la Magdalena no termina hasta que la Reina de las Fiestas grita emocionada "¡Magdalena!" desde el balcón del Ayuntamiento y el pueblo congregado en la plaza le responde, enfervorecido: "¡Vítol!" Lo cual significa que algo tan sencillo como evitar que la Reina diga su palabreja significará que, simplemente, el jolgorio no termina. Y de ahí nuestro plan de secuestrarla amigablemente durante algún acto oficial, llevarla a la colla y mantenerla aturdida a base de alcohol mientras nuestra propia Reina, elegida democráticamente entre los miembros de la colla, toma su lugar. Y, llegado el momento, dice cualquier cosa que no sea "Magdalena" y huye con los faldones tradicionales arremangados para no volver a ser vista jamás. Creo que entre una cosa y la otra se nos olvidó ejecutar un par de partes del plan, como el secuestro y el reemplazo. La dominación global tendrá que esperar otro año.

Y rozando ya el Quinto Estado, aquí va una de las imágenes más dantescas de la semana:

La barriguita no es mía, y supongo que la imagen no hará gracia a nadie que no se sepa el chiste original. Alcohol, humor soez y planes malévolos: ¿quién da más?

Nota: Por si interesa a alguien, he decidido hacer público de una vez el Ocalimocho 4.0 que tantos ratos nos ha hecho pasar a lo largo de los años, pero esperaré a crear una versión 4.1 abierta (es decir, sin chistes privados) y con manual de instrucciones, que la cosa se ha ido complicando bastante desde la versión 2.0. De momento ya he localizado los archivos originales y el programa que utilicé para crearlo (Adobe InDesign, qué cosas). Stay tuned for more rock'n'roll.