Virus y duendecillos

Para colmo de males, he pillado un constipado enorme que me ha tenido un par de días sin salir de casa y me permitirá hacer poca vida social durante lo que queda de semana. Por sí mismo, no sería un dato demasiado preocupante. Pero cuando me quedo encerrado en casa, y sobre todo cuando me quedo encerrado después de las buenas fiestas, me acosan los duendecillos.

El de la Desidia es un pequeño cabroncete gris que se ha aprovechado de que ya no tengo ningún libro que corregir ni demasiado que hacer hasta las vacaciones que empiezan la semana que viene. Me hace encender el Final Fantasy VIII para pasármelo por segunda vez y dejarlo a los cinco minutos, o apartar el libro que me regaló Evian y dejé de lado al recibir Monstrous Regiment (Pratchett es Pratchett) cuando todo apunta a que seguramente me gustará mucho. El del Insomnio es uno de los duendes más peligrosos, aunque finalmente conseguí darle un manotazo a eso de las siete de la mañana, aturdirlo y echarlo por el retrete mientras me helaba de frío. Volverá, pero no creo que sea hoy. El problema es que siempre actúan coordinados: Insomnio y Desidia van cogidos de la mano, y entre ellos se las apañan para dejar entrar a los más peligrosos: Nostalgia y Mirada Torva.

Nostalgia. Menudo hijo de puta. Me ha tenido dos días a su merced, sin siquiera darme cuenta. Escuchaba arrullos y risas en la habitación de al lado y no era capaz de alegrarme, como suelo hacer, sino solamente de pensar en la cantidad de tiempo que hace desde que tuve ese nivel de intimidad con alguien. Incluso me hizo añorar más la intimidad y las risas que el sexo (compartido), y cuando un hombre llega a ese nivel es porque la situación es crítica. Mirada Torva, su compinche, me impedía cambiar de punto de vista. Me prohibía tomarme la inactividad como el par de días de descanso que tenía merecidos después de tanta fiesta, y el constipado como el resultado lógico de tanto desfase. Me impedía pensar que llegarían tiempos mejores. Le daba patadas en los cojones sin parar al pixie de la esperanza, si se me permite estirar un poco más una metáfora gastada.

Por suerte, hoy ha hecho sol, y eso siempre ayuda . He salido de casa para ver a David y trastear con este ordenador (que El Puercoespín ha de salir mañana) después de recibir una llamada de Paga&Jódete, en la que Mònica alababa la revisión de Soul Music que les entregué la semana pasada. Inyección de autoestima en vena, que reforzaré mañana comprando la edición de Brujas de Viaje en que se me nombra como revisor para enseñársela a mi madre, que ya está bien de darle disgustos.

Igual hasta me animo a tomarme una cervecita mañana y, ya que con los virus es más complicado, hago así limpieza definitiva de duendecillos: el del Mono de Alcohol todavía ronda por aquí...
 

"Monstrous Regiment", de Terry Pratchett

Por fin me dejaron el libro. No ha durado nada, como de costumbre, y eso que estando de fiestas tampoco hay tanto tiempo para leer. Monstrous Regiment es otra novela redonda del Mundodisco de Terry Pratchett. Sí, de acuerdo, siempre digo lo mismo de cada una que leo y siempre me gustan todas, pero es que no puedo evitarlo: Terry Pratchett es buenísimo. Monstrous Regiment trata sobre la guerra (aunque desde una perspectiva distinta a la de Jingo), sobre ser listo y tratar las situaciones para adaptarlas a tus intereses y, sobre todo, sobre el sexo. Y las palabrotas. Y los calcetines pensantes, porque para parecer un soldado de verdad muchas veces hay que dejar que el relleno piense por ti. Y también sobre los secretos...

A grandes rasgos, la excusa para todo esto es que Polly, la hija de un posadero, se disfraza de hombre para unirse al regimiento del sargento Jackrum y encontrar a su hermano, que se unió al ejército y de quien no volvió a saberse nada. Por supuesto, tratándose de Terry Pratchett, nada es lo que parece.

La mayoría de opiniones que he escuchado (y leído) sobre Monstrous Regiment acababan en algo parecido a un "bueno, no es Night Watch". ¡Por supuesto que no es Night Watch! Sería muy difícil hacer algo como esa novela dos veces seguidas, y digo esto teniendo siempre en mente que Pratchett es el puto amo. Incluso para Pratchett, repetir Night Watch es imposible. Pero esta novela tampoco se le queda tan lejos. Las diferencias (aparte del argumento y los temas que toca) estriban en que está ambientada fuera de Ankh-Morpork y, aunque hay personajes conocidos haciendo cameos, el peso de la novela recae en los nuevos. En el Regimiento Monstruoso. La anterior novela nos daba facetas nuevas de personajes conocidos, y eso siempre es más agradecido que conocer gente distinta. También es diferente en que no nos da la historia masticada: hay que ir adivinando cosas a partir de las pistas que Pratchett va dejando caer para ver si tenemos razón, si podemos describir correctamente la realidad. Somos como la protagonista, que ha de ir sacando conclusiones rápidas a partir de retazos de información para sobrevivir. Es distinta en que hay una cantidad increíble de nombres propios, por razones que podrían ser obvias en una novela sobre los ejércitos. Pero no por eso es peor. No es Night Watch, de acuerdo, pero (parafraseando a otro "crítico" del Mundodisco) sería una obra maestra si la hubiera escrito cualquier otro que no fuera Terry Pratchett. Siendo suya, habrá que dejarlo en cojonuda.
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Rutina

Dicen por ahí que no sabe uno lo que tiene hasta que lo pierde, y supongo que de tanto repetirla la frase se ha hecho cierta. No sabe uno lo asquerosa y repelente que es la rutina hasta que la pierde. No sabe uno lo aburrida y monótona que es la vida real hasta que se pasa una semanita completa de jarana. Es triste que no todo el mundo pueda pasarse, aunque sea una vez en la vida, 11 días seguidos de borrachera sin dar un palo al agua. Y es incluso más triste que no todos los que pueden hacerlo lo hagan.

Las fiestas no solamente son deseables, sino casi necesarias: son algo que nos recuerda que levantarse-a-las-siete-para-currar no es la única forma en que pueden ir las cosas. En Castellón, sin ir más lejos, muchos de nosotros nos hemos pasado una semana entera sin trabajar; de quienes han trabajado, la mayoría tenían días libres o al menos los horarios bastante más relajados y una cierta permisividad en cuanto a llegar chispeadito al curro por la tarde, después de pasar por el Mesón del Vino, y ser considerablemente menos eficiente. La productividad de las empresas castellonenses se reduce drásticamente durante las fiestas de la Magdalena y, coño, el mundo no se acaba. Yo, al menos, no he visto a ningún Jinete del Apocrilipsis. Digo yo que no podríamos mantener ese ritmo mucho tiempo o las leyes de la macroeconomía nos mandarían a la mierda, pero la semana de fiestas demuestra que no es necesario trabajar tan a destajo. Que no pasa nada por reducir considerablemente la producción de azulejo durante una semana, así que tampoco pasaría nada porque todo el mundo entrara a currar una horita más tarde todos los días.

Y sí, digo esto sin tener ni pajolera idea de economía, pero yo creo que la gente se tomaría una medida así con tanta alegría que ni siquiera se notaría la disminución de beneficios. Y aunque se notara, ¿a quién le importa? Seríamos mucho más felices y no echaríamos tantísimo de menos las fiestas una vez que terminan. Magdalena Vitol, que decimos aquí. Hasta el año que viene. A ver si me pasan las fotos...
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Qué majo el Veti

http://laverdadosaralibres.zonalibre.org/archives/027448.html

(Sí, estoy poco hablador. Es lo que tiene la resaca...)

Enforcer

(Machaca.) Anoche fue espectacular, como todos los martes de Magdalena. Sólo que, para mí, un poco más que otros años. Desde hace cinco o seis años, el grupo teatral castellonense Xarxa Teatre se encarga de montar la "Nit màgica" y convierte el martes en uno de los mejores días de las fiestas. El concepto es simple y efectivo, derivado de los tradicionales correfocs en los que un grupo de demonios armado con fuegos artificiales se pasea entre la multitud por las calles de un pueblo, jugando y rociando de fuego a quien se les quiera acercar. No es que sea algo precisamente inofensivo, pero no tiene por qué pasar nada aparte de alguna quemadura leve o algún esguince. Y eso que, al menos en el que se organiza en Castellón, este año había cerca de 30.000 personas por las calles. Unos quince demonios montándola bien gorda, bicicletas que tiran fuego, tracas y cohetes dispuestos en puntos clave del recorrido, un escenario final con un montaje espectacular de fuegos de artificio lanzados desde el mismísimo centro de la ciudad y una buena banda de percusión y dolçaines que marcan sin parar ni un momento el ritmo de los saltos de la multitud. Y ahí es donde entro yo. Enmedio de la multitud, y más aun de una multitud en presencia de demonios con fuegos artificiales, la orquesta necesita cierta protección. Tiene que abrirse camino y recorrer el recorrido. Este año les faltaba gente, así que me he metido en un traje rojo de demonio y, con unos colegas, me he pasado hora y media dando empujones a discreción, protegiendo músicos y, en los raros momentos de descanso, saltando al ritmo de la banda. Hora y media agotadora, sí, e incomprendida por algunos gilipollas que se te rebotan, pero con una recompensa que no se paga con dinero: el último cuarto de hora del espectáculo subido en el escenario. El castillo de fuegos que se lanza a 50 metros escasos, la "flecha de fuego" que enciende toda la estructura al rojo blanco y, sobre todo, saltar y mover los brazos al ritmo de los bombos mientras miles de personas aclaman. Caer al suelo, dejar que ocurra el final del show y entonces levantarte y volver a bailar ante la marea humana. Una y otra vez, casi bajar del escenario para volver enseguida a darle a la gente lo que quiere: fiesta. Casi tan agotador como los empujones, la verdad. Pero ojalá el año que viene incrementen la banda todavía más, o vuelvan a tener gente lesionada, o suceda cualquier otra cosa y pueda repetir.

El Lamentable Arte del Xung-Ho

En Castellón, durante la semana de fiestas de la Magdalena, hay una tradición llamada La Romeria de les Canyes. Básicamente consiste en reunir a todo el mundo en la plaza del Ayuntamiento a las siete de la mañana de un domingo, darle a cada uno su caña con una cintita verde atada y enviarles a una ermita que hay en una colina, desde donde se supone que el pueblo de Castellón decidió que estaría más a gustito cerca del mar. Una vez allí la gente come sus bocadillos (no sé si todavía hacen macro-paellas gratuitas), pasa el día haciendo vida social o jugando con los críos y se baja de nuevo a La Plana. Hay procesión cívica, alcalde, obispo y reina de las fiestas, mucha chavalita sin culpa de nada embutida en el traje típico con remaches dorados, pero por lo demás la tradición se reduce a pasar el día en el campo. Podría ser peor.

Sin ir más lejos, desde hace unos cuantos años mis amigos y yo solemos aparecer por la plaza del Ayuntamiento a eso de las siete de la mañana del domingo. Obviamente, sin haber pasado por casa. Obviamente, con una tajada considerable. Obviamente, con ánimo de seguir bebiendo. Mientras la gente se toma su chocolatito, su café o (los más atrevidos) su carajillo de anís, nosotros nos sentamos en una terracita y pedimos una ronda de cubatas. Alguien va a por cañas. Tomamos los cubatas, tal vez pedimos una segunda ronda y, como manda nuestra tradición, Bolingo se dedica a soltar bestialidades a los inocentes transeúntes que acaban de levantarse a cumplir con la suya. El año pasado destacó un "Eh, la de la silla de ruedas, ¿te vienes conmigo?" que soltó a una niñita de tres años, en un carrito que empujaba su padre. La gente está de buen humor y nunca hay jaleo. Nosotros cogemos las cañas, nos vamos a algún sitio tranquilo y nos golpeamos a lo bestia con ellas hasta que solamente quede uno sin pedir clemencia. Lo llamamos el "Tradicional Concurso Los Inmortales" y aparece en nuestro programa de fiestas todos los años.

Sólo que esta vez ni siquiera hemos respetado nuestras propias tradiciones. Ni siquiera nos hemos levantado para golpearnos. En la misma mesa, ante la sociedad castellonense en pleno, hemos desarrollado una nueva arte marcial para el combate armado: El Lamentable Arte del Xung-Ho, creado para la lucha con cañas sobre silla de terracita. Las katas más notables son la Postura del Loto (golpe lateral rápido en la zona del hígado) y la Tortura del Agua (golpes leves pero repetidos en la cabeza contra quien se esté riendo lo suficiente como para no poder defenderse). Innoble, pero divertido.

Lo más increíble de todo es que ya tenemos imitadores, o al menos otra gente con una evolución ideológica paralela. Armados con cámara de fotos y una claqueta de cartón, otro grupo de borrachos estaba ejecutando una performance (lanzamiento en plancha contra carteles, volveretas sobre el empedrado) tan salvaje que hacía que incluso nosotros pasáramos desapercibidos. A este ritmo, dentro de unos años, la exhibición de Xung-Ho estará en el programa oficial de fiestas. Y bienvenido sea ese poquito de surrealismo a la tradición festiva, para variar ante tanto desfile, tanta carroza, tanto carroza y tanto traje de dama de la ciudad con tanto remache dorado hortera.
 

Primavera temprana

(Gracias a la Srta. Vainilla por poner el BOE de hoy en su blog.)

Por cierto, mañana me voy unos días a Castellón, a pasar las fiestas de la Magdalena. Procuraré postear de vez en cuando, pero no garantizo nada sobre la frecuencia... ni sobre la legibilidad.

Fallas en Burjassot

Ahora suena Corazón Latino, del gran David Bisbal, en la calle y yo estoy dándole los últimos retoques a Soul Music. Mañana, por fin, vienen a recoger el manuscrito de la traducción a mi casa y yo podré dedicarme a otras cosas, como por ejemplo el genocidio neuronal: vienen las fiestas de la Magdalena en Castellón, atrasadas una semana por culpa de las elecciones. (Por cierto, desde ayer vengo notando que se respira como un poco mejor...)

Las fallas de Burjassot son más parecidas a una fiesta de pueblo que las de Valencia capital. Los monumentos, manteniendo el mismo estilo, son mucho más pequeños y menos recargados. A mí, que nunca me han gustado mucho, me parece una mejora. Las calles no están muy llenas y las disco-móviles tampoco tienen pinta de estarlo demasiado. Si las unificaran en una sola, sería un fiestón. Pero supongo que eso es pedir demasiado a las comisiones falleras, claro. Aquí lo que prima es el "yo más".

Y aun así, pese al "yo más", la poca gente y David Bisbal, oír la música mientras hago alguna otra cosa hace que me entren ganas de salir a tomar un cubata. Será deformación: será que asocio la canción ligera enlatada resonando contra edificios con las fiestas de pueblo, las más divertidas. La cercanía de mis propias fiestas "de pueblo" influirá en algo, pero creo que el asunto está más cercano a que han sido unos días duros. De ligera incertidumbre (por la masacre y por la fiesta, que todavía no está organizada del todo), de defender hipótesis políticas a capa y espada, de especular, de ver más informativos de los que son buenos para la salud, de resultados inesperados, aunque un poco esperanzadores también. Yo, que decía que no me gustaba la política.

Ahora suena Por debajo de tu cintura, de los grandiosos Agüita Salá. Creo que abriré una lata de cerveza y seguiré con el libro.

Denominador común

Los dos son expertos en simplificar la realidad, en masticarla, en buscar explicaciones fáciles de entender para cualquier cosa y metérselas en la boca a quienes les escuchan. En un mundo complejo, los dos buscan razonamientos cándidos (y a menudo sesgados) que justifiquen sus actos crueles y brutales.

Unos vuelan trenes, otros atacan la verdad.

Y ahora que -mal que nos pese- el mundo es simple, solamente espero que esa simplicidad se les vuelva en contra. A los dos.

[Global] Ni un minuto de silencio

Esta mañana se ha producido un atentado muy, muy bestia en Madrid y a estas alturas de la tarde lo único que he escuchado y leído (aparte de recuentos de muertos) son minutos de silencio, manifestaciones silenciosas, gestos vacíos de solidaridad con los familiares, concentraciones en repulsa del terrorismo. Una actitud normal ante la desgracia y unos sentimientos que, por supuesto, comparto. No incidiré más en esto porque se da (espero) por supuesto, pero imagino como deben sentirse quienes han perdido a alguien en este sinsentido.

Quedándonos callados todos los minutos que quieran no se soluciona nada. Manifestándonos contra el terrorismo, tampoco. Una manifestación contra algo solamente es útil cuando ese algo escucha, o al menos cuando se supone que debe escuchar. Manifestarse contra dios tiene el mismo efecto que manifestarse contra ETA. Pero lo único que hay en estos casos es eso: gestos vacíos. Lo que no hay es: (1) información, (2) debate, (3) conclusiones ni (4) soluciones. Y aquí seguir este orden sí es importante. Aunque ya hay quien se lo ha saltado a la torera y ha pasado directamente al punto 3. Se nota que, digan lo que digan, estamos en campaña electoral.

Anoche, antes de la escabechina, discutíamos en mi casa sobre la existencia o no de los yetis, bigfoot, sasquatch y esas cosas. Pau sostenía que podían existir perfectamente. El resto opinábamos que no lo íbamos a negar con rotundidad, pero que las pruebas científicas apuntaban a que no. Que si existieran realmente, algo se sabría a estas alturas del siglo XXI. Saco esto a colación porque viene a ser la actitud que mantengo ahora mismo: no niego que los responsables del atentado puedan ser los etarras, pero las pruebas apuntan a que no. Está fuera de su línea. No ha habido aviso, no ha habido reivindicación, los explosivos eran plásticos, ha habido una coordinación y una eficacia poco propias de esos hijos de puta. Pueden haber sido ellos, pero no les atribuiría directamente la autoría de la masacre sin tener alguna prueba concluyente.

Y los telediarios, como de costumbre, se han plegado a la voz de su amo. Han acallado las opiniones divergentes (aunque provengan del gobierno británico, aliado en teoría) y se han llenado la boca hablando de actos simbólicos mientras evitaban el único acto real y útil en sus manos: informar. Miki Jornet dice que en la radio se ha dicho esta mañana, en pleno caos, que Defensa había recibido un comunicado de un grupo integrista islámico. No ha vuelto a saberse nada más, ni siquiera un mal desmentido. En ningún medio importante español se duda ni por un momento de la versión oficial. Hay que irse a la BBC para encontrar titulares distintos a "ETA vuelve a matar" y un análisis sobre la autoría del atentado. Hay que irse a la CNN para saber que la gran Ana Palacio atribuye también la culpa a ETA y dice que "ya sabíamos que preparaban un gran ataque terrorista" (¿?) para contradecirse a continuación: "ETA sigue un patrón muy claro en sus actividades". Porque, curiosamente, esta tarde no se podía entrar en la web de ningún medio de comunicación de Euskadi.

Si el Ministerio del Interior opina que el yeti existe, debería aportar pruebas. Si no lo hace, o bien es porque no quiere sacar el cadáver de yeti del Cuarterlillo 51 (y tendría que explicar sus razones) o bien porque no lo tiene, y entonces habría que hablar del porqué de tanto interés por pasar al punto 3, pisando la sangre de quien haga falta.

Hala, ya podéis machacarme.
 

Sunday Bloody Sunday

Secundo la moción que propone Anakinet en un post de su blog: que todo quien pueda hacerlo vote este domingo, y a ser posible que se lleve a alguien (con sobornos o amenazas) para que ejerza también nuestro único verdadero derecho democrático de cada cuatro años, el de elegir quién nos extorsionará durante los cuatro siguientes. La idea, como él mismo dice, sale de Dude, where's my country, el último y divertidísimo panfleto de Michael Moore que acaba de salir en castellano con el título ¿Qué han hecho con mi país, tío? (por cierto, ese título echa a perder la referencia a la peli Colega, ¿dónde está mi coche? que, según el autor, tanto dice de la sociedad americana).

Mi postura ante las elecciones sigue siendo la misma de hace cuatro años, aunque debo admitir que entonces no voté porque estaba a bastantes kilómetros de mi colegio electoral practicando actividades más provechosas. Partiendo de la base que la democracia es un mal menor, y admitiendo que podría ser incluso un sistema cercano a la perfección con unos cuantos (bastantes) retoques, no tiene perdón quedarse en casa mirando los Especiales Elecciones mientras el PP nos arranca otra mayoría absoluta. Por eso, adaptando la idea de Anakinet y acercándome un poco más a la de Michael Moore, pienso que lo ideal sería que todos cogiéramos a alguien de izquierdas que no tuviera pensado votar y nos lo lleváramos al colegio electoral este domingo. No a cualquiera, no a alguien que vaya a dar su voto al PP o a partiduchos aun más zarrapastrosos como España 2000 o Democracia Nacional, sino a alguien que pueda ayudar a que el eje Valladolid-Cartagena-Santiago deje de mangonearnos, chulearnos y, lo peor de todo, decirnos que es por nuestro bien.

Y si alguien tenía pensado votar en blanco o abstenerse, pedirle al menos que eche un vistazo a esta página web:
www.ciudadanosenblanco.net

Si este domingo vuelve a salir mayoría absoluta de derechas, en las próximas elecciones me dejaré la conciencia en casa y me pasaré al voto útil. Prometido.
 

Cita a ciegas

Me presenté arrastrando un trancazo enorme. No, espera, mejor rehago esa frase. Me presenté arrastrando mi constipado, aunque con los síntomas aletargados por el Frenadol. La cafetería de la Fnac tenía una mesa libre, pero a mí me faltaba una flor para dejar encima y ser reconocible como habíamos acordado. Alguien se había dejado un periódico y, mientras lo leo, suena el móvil. Antes de cogerlo, el sonido se ve sustituído por una mujer (llamémosla Evian) que utiliza la tecnología para suplir mi falta de palabra, con lo poco que me hubiera costado arrancar aunque fuera una hojita de las plantas de casa. La cuestión, estirando el tópico, era llevar algo vegetal. Ella es morena, sonríe mucho y lleva libros y un sostén verde. Pide un café con leche y rompemos el hielo hablando de este blog, de cómo lo encontró ella [1] y, sobre todo, de la vergüenza. O más bien de su ausencia, teniendo en cuenta que cualquiera de los dos podría haber sido un asesino en serie, en mi caso inventando historias falsas en un blog para atraer víctimas en potencia.

No deja de ser curioso que seamos capaces de expresarnos tan sinceramente con completos desconocidos como con amigos de toda la vida. La gente que está enmedio, los compañeros de trabajo o los conocidos del instituto o de bares, requieren algo más de tacto: no conocen exactamente tu manera de ser pero sí tienen algunas pistas, te han tratado, tal vez tengáis amigos comunes, volveréis a encontraros y por todo ello acaba entrando en juego el "qué pensará de mí". No de manera radical, al menos en mi caso. No hasta el extremo de dar una imagen demasiado falseada, pero sí lo suficiente como para contener frases del estilo de "No, si ya te he mirado el culo cuando ibas a la barra" o "Lástima que me haya dejado las esposas en casa", que soltarás sin reparos (acompañadas de una sonrisa, por supuesto) a desconocidas a la primera de cambio. Siempre que sean tan majas como la que nos ocupa, claro.

Supongo que cuando no se tiene nada que perder, cuando no hay una relación anterior que pueda cambiar por una frase mal escogida, es cuando se puede beber vino con la tranquilidad de que una grosería graciosa, un eructo o un chascarrillo a costa de la otra persona no traerán consecuencias. Exactamente igual que con los buenos amigos, que ya están curados de espantos y seguirán queriéndote por muchos exabruptos que te vengan a la boca.

El vino y las tapas los pagó ella. El whisky de la próxima vez, ya veremos.

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[1] "No siga leyendo" es una frase de Hamlet, quién lo iba a decir. Cuando Google trajo aquí a su amiga Sofía, el último post iba sobre la traducción, y ella es traductora. De ahí a la cafetería de la Fnac, unos cuantos e-mails. Quieras que no, es mejor historia que "entró buscando centros para aprender a jugar al mus en Google". Volver.

Mamada al 5959

La curiosidad no sólo mató al gato, sino que también le hizo gastarse 0,9 € en hacer caso de la pantalla del televisor y de sus colegas, "para ver qué pasa", y enviar el siguiente mensaje con el móvil:

Antes del aviso de "Mensaje enviado", la respuesta ya estaba en el teléfono:

Os recomiendo a todos que me imitéis. Es de lo más gratificante...

Puestos a corregir

He llegado a la conclusión de que cuando se corrige algún documento que ha pasado por varias manos, lo correcto es procurar eliminar las voces que se han ido añadiendo en el proceso y volver, en la medida de lo posible, a lo que le pasaba por la cabeza al autor original. Con tanto asesor de campaña y tanta hostia, mucho me temo que los carteles del PP no nos dejan ver lo que realmente pensaban en un principio sus protagonistas. Ya que últimamente no hago otra cosa, seguiré corrigiendo bajo esos principios.

(Mis agradecimientos al autor de la página web del PP por su amabilidad al poner a disposición de cualquiera el fondo azul lleno de gente difuminada del cartel electoral.)
 

Brasa

Anoche ocurrió algo. En una vida casi sin incidentes como es la mía últimamente debería alegrarme, pero la cosa no fue para echar petardos.

Viendo una película después de cenar, empezamos a oír jaleo. No era el hámster de Pau. No era la perra cuya dueña es Ana. Venía del piso de arriba: había cacao. Dentro de lo que cabe, la cosa no era demasiado extraña. Subimos un poco la voz del televisor para no enterarnos de los detalles, pero un "¡Socorro!" no es para ignorarlo, así que salimos a la escalera a ver qué pasaba. El vecino de enfrente iba a hacer lo mismo, pero volvió a meterse en casa al ver que aparecíamos nosotros. El otro vecino de arriba, con más valor dadas las circunstancias, ya estaba llamando a la puerta del piso de los gritos. Esperamos un momento y por fin se abrió. Apareció el vecino (el marido, supongo) con cara de circunstancias y explicó que la mujer padecía un trastorno bipolar, de ahí los gritos. Le preguntamos si le había pegado y lo negó, cariacontecido, hasta el punto de invitarnos a pasar para comprobarlo o llamar a la policía si no confiábamos en él. Parecía hundido. Creímos su historia y volvimos a casa, dándole un voto de confianza pero pensando en marcar el 112 al primer indicio de nuevo jaleo, que ya no se produjo. Puede que hiciéramos mal. Puede que tuviéramos que haber entrado, pero hubiera apostado cualquier cosa a que el pobre hombre decía la verdad.

Pero lo importante aquí es que salimos a la escalera. Escuchamos un grito y acudimos a ver qué ocurría, a impedir que una mujer fuera maltratada si se daba el caso. Y eso me ha hecho cambiar de opinión sobre los telediarios. Solía pensar que se cebaban en la sangre, que daban noticias sobre violencia de género para rellenar, sólo por el morbo. Si de mí dependiera, el 75% de noticias de los noticiarios serían eliminadas, empezando por la sección de deportes. Ahora el porcentaje se queda en el 60. Si hace falta que en cada telediario hablen del tema para que la actitud normal sea la que nosotros tuvimos, adelante con ello. Vengan esas mujeres maltratadas, ya que están, e impidan que haya más. Venga esa sangre.

Sin embargo, me gustaría que alguien me explicara la utilidad de las noticias sobre el nuevo disco del puto Bisbal. O sobre la boda del príncipe.
 

Agradecido

No, todavía no ha llegado el post número 100. Ni tampoco ninguna cifra muy significativa en cuanto a número de comentarios, visitas ni nada. Ni me han dado ningún Óscar (los ha acaparado todos el bueno de Peter). Pero he estado pensando de resaca, cosa que nunca es demasiado recomendable, y he llegado a la conclusión de que habría enviado todo a la mierda hace mucho tiempo si no fuera por ti.

Desde que empecé a moverme por internet no pasó demasiado tiempo antes de lanzarme a crear mi propia página web. Lo que era una sección sobre el Mundodisco de mi antigua página personal fue creciendo hasta que Nacho, el de Dreamers, me propuso mudarla a su servidor. Desde entonces, aparte de e-mails de ánimo y de gente de Argentina diciéndome que "concha" tiene otro significado allí, no he dejado de recibir colaboración: listas de personajes, dibujos, relatos... y así hasta ahora. De vez en cuando me quejo, porque puedo dedicar menos tiempo a la página que al principio y no tengo tanta ilusión por enfrentarme una y otra vez con el puto HTML. Y llevo trabajo atrasado (relatos, sobre todo, que son lo más costoso de editar para subirlo). Y me ahogo en un vaso de agua, todo hay que decirlo. Pero lo agradezco.

Con el blog viene a ser lo mismo. Da gusto abrir el buzón de correo y ver algún aviso de comentario de vez en cuando. No tendría demasiado sentido que alguien me propusiera colaborar con el blog (ninguno, más bien), pero un comentario agradable es... bueno, agradable. Y nunca antes me habían invitado a cenar sin conocerme.

No me extiendo más, que ya me noto muy empalagoso (y eso que ando con resaca). En breve, y en palabras, de Rosendo, déjame que pose para ti / eres tú mi artista preferido / déjame tenerte junto a mí / prometo estarte agradecido.